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Penso nesses objetos, nessas caixas, nesses utensílios que aparecem às vezes em galpões, em cozinhas ou esconderijos, e cujo uso já ninguém é capaz de explicar. Vaidade de crer que compreendemos as obras do tempo: o tempo enterra seus mortos e guarda as chaves. Somente nos sonhos, na poesia, no jogo - acender uma vela, andar com ela pelo corredor -, aproximamo-nos às vezes do que fomos antes de ser isto que ninguém sabe se somos.
Julio Cortázar
The Focus of a Monk
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By Leo Babauta As I write this, I’m on a long plane ride — I’ve written
many posts on planes and trains, and I find it actually much easier to
write this...
Há 5 dias
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